[Songtext zu „NFL“]

[Intro: Kwam.E]
Yo
Air Max 1, fühl' mich fly wie 'n Bird

[Part 1: Kwam.E]
Air Max 1, fühl' mich fly wie 'n Bird
Booty so thick, ess' sie auf wie Dessert
Mit den Boys in der Hood und es läuft Lil Durk
Du kannst mir vertrau'n, bin ein Man of my Word, ah
Shoot, shoot, Steph' Curr'
Versteh' kein Wort, er macht Welle auf Percs
Egal, was du machst, Digga, Kwam did it first (Aha)
Wir war'n nie zusamm'n, ich mach' Schluss, sie ist hurt
Timberland-Boots, nein, ich trag' keine Jordans
Mama sagt: „Kwam, was ist nur aus dir geworden?“ Ah
Das' kein Rap, das' Mord
Fast-Life-Leben, Digga, so wie Flash Gordon
Wir gehen über Leichen, erzähl kein'n Shit
Black Hoodie auf, bin auf mein' Tyriq-Shit
Rappe 11/5, bis die Cuban sitzt
When the timin' good, I might buy me a whip
Er will mein'n Plug, doch ich sag' kein Wort (Ah)
Nehm' mir mein Pack und ich mach' mein'n Walk
Knospe dick, was ich rauch', Bisaflor
Eins, zwei, drei, deine Chick eine Whore
Rapp' straight in die Fresse, Digga, so wie ein Jab (Weh)
Alles, was du sagst, ist Cap, huh
Ich bin nur down mit mein' Set
Lehne mich zurück und bau' mir ein'n Jet
Halbe Stunde Auftritt, mache fünf Riesen
Chille Backstage und ich bin mit drei Miezen (Ah)
Borris sagt: „Bruder, lass kiez'n“
Auf Suff, rutscht aus auf Fliesen
Zwölf Uhr, Mitternacht in der Hood, wir creepen
Jungs, die ich kenne hier, haben kein Visum (Nah)
Der Bruder im Zweiten hat Krise
Blocktherapie, kriegt Schaden von Habise
Keiner meiner Jungs will Ballantine's sippen
Dinner in Dubai, Maybach whippen
Meine Jungs machen Money mit Backstein flippen
Schanze alles voll voller Parkbank-Kiddies
My grind don't stop, O.G.​
R.I.P Pop, Hennessy auf sein'n Grabstein kippen
Ihr Ficker geht stumm, wenn die 'n Bars einhitten
Ficker geht mir auf die Nerven wie 'n Parkscheinticket
[Hook: Kwam.E]
N***a fürs Leben, das' NFL
Free Max B., das' Biggavel'
Don't fuck with nobody, boy
Wenn keiner dir hilft, Young N***a, mach's selbst, huh
It's a different world
Du bist kein G, nein, du bist ein Kelb
Dreckiges Geld, livin' heaven in hell
Hitter sagt: „Kwam, Digga, wo ist mein Geld?“

[Part 2: Kwam.E]
Sie wollen mich spiel'n, doch sie haben den Skin nicht (No)
Geht's um Guap, Digga, werd' ich empfindlich (Heh)
Ich check's zweimal gründlich
Cops am Nacken, doch sie werden nicht fündig
Gib mir mein'n Ausweis und ich verdünn' mich (Ciao)
Ich geb' dir bad, mein Jüngling (Huh)
Er hat gelernt, Mann, er stackt sein'n Bündel
Immer auf Fokus so wie ein Gimbal, ah (Woo)
Realer N***a ausm Norden
Wenn ich Jointrauch auspust', ich mach' Wind
Ich hol' mein Hak, ich knack' den Spind
Sie fragen: „Wie viele Flows? Mann, der Typ, der spinnt“
Ich leg' mich ins Zeug, Mann, ich werd' nicht jünger
Ich brauch' mehr Geld, denn mein Bro hat Kind
OVE am Beat und der Izza gibt Trim
Chop, chop, chop, wrmm-wrmm
[Hook: Kwam.E]
N***a fürs Leben, das' NFL
Free Max B., das' Biggavel'
Don't fuck with nobody, boy
Wenn keiner dir hilft, Young N***a, mach's selbst, huh
It's a different world
Du bist kein G, nein, du bist ein Kelb
Dreckiges Geld, livin' heaven in hell
Hitter sagt: „Kwam, Digga, wo ist mein Geld?“

[Outro: Kwam.E]
Wo?
Mann, Kwam, wo ist mein Geld?
Free C.K., mein Bruder in Cell
Wir warten auf dich, Mann, guck, ich mach' selbst
Guck, Dawg
(Dreckiges Geld, livin' heaven in hell)