Elle a pris ses enfants
Et elle les a noyés
C'était seulment
Des carrés de papier

Cent-vingt pages déchirées
Qui allaient se baigner
Juste là où la Seine
Embrasse Aubervilliers

Du haut du pont de fer
Elle les a vus flotter
S'en aller vers la mer
Nourrir les naufragés

Un tout petit roman
Qui disait sans mentir
Qu'on peut tout inventer
Même ses souvenirs

Ça s'appelait :
"Toi, tu me plais"

On lui avait dit: Non
Qu'il faudrait travailler
En faire un peu plus long
En soignant les effets

D'autres qui n'avaient pas lu
Lui avaient écrit :
Ceci ne rentre pas
Dans nos catégories

D'autres, encore plus polis
Lui avaient proposé
De travailler l'histoire
À quatre mains croisées

Comme on dirait aux femmes
Aux Indiens, aux enfants :
"Tout ça n'est pas sérieux
Couchez-vous maintenant."

Elle a pris son enfant
Et elle l'a noyé
C'était son manuscrit
Qu'elle avait déchiré

Il était moins de six heures
Le soleil souriait
Le monde et le bonheur
Quelque part l'attendaient

Ça s'appelait :
"Toi, tu me plais"